"Idealsjälvet"

efter en dröm, 5 maj år 2.

Inatt drömde jag stort!

ung och lysten i väldiga städer,
imponerande storlekar på mig djupt.
skyskrapor fem hundra meter som ett långfinger
      mot guds påbud
om människans måttlighet och ödmjukhet.
  kolosser av glas och betong -
  våldsamma intryck av det moderna förfallet -
neonljus stadens dekadens sublima våldtäkter och rustagna barn
kraschar i min hornhinna
som en misslyckad rymdfärja
som aldrig ens lämnade stratosfären. 
efter hundra kilometer på skrubbade hälar
genom graffiti avenyer rännsten blod horor hårdhet
mötte jag ett obskyrt hus:
en vildvuxen gård i betongkaoset,
    rötter träd gräs mossa dammar myrstackar
    plåt gummi plast betong avgaser gift
förenas kontrasterande,
    magiskt.

ett gammalt gammalt sekelgammalt hus
    krökta bjälkar savsvepta träd
    oplockat ogräs maskrospest
    murknat trä i samliv med mögel
en gammal gammal man
   hälsar oss välkomna
   lång, okrökt rygg
   fortfarande frisk
   fortfarande hungrig
efter hundra år på fronten
   öga mot öga
   mot en osynlig fiende
   medaljer från krig
   uniformer från krig
   visas upp -
jag är vördnadsfull
tagen av djup respekt
för döda kamrater
jag aldrig ens känt, eller sett, 
förlorade i infernaliska krig.

    han förtäljer sitt liv,
    det apokryfa livet,
från nihilistisk kolvandring till religiös späkning,
och från vänskap till svek; från kärlek till hat, och tillbaka sedan
    till utsiktstornet framför
    nihilismens evigt förändrande horisont. 
jag skrattar högt, och slukas av euforiska vindstötar
men - skrattet varvas med salta tårar
som faller på uppslagna böcker nedklottrade
med numinösa upplevelser
      och drömdagböcker
grundliga redogörelser av mystiska klardrömmar -
      parapsykologiskt urkaos -
avhandlingar i gnostisk religion;
i mystik; i det esoteriska.

långa rader med bokhyllor
     från Basilides till Jung
     från Enheduanna till Mirabai
     och tillbaka direkt till Gud;
om den gnostiska sökandet
någonsin fann svar, och tillslutning,
och det gudomliga vetandet
vilar i människans händer,
så är det i dessa längor av bokhyllor i torrt trä
som svaret finnes i bläck.

sirener ambulanstjut kvinnoskrik pistolskott
betongborrar en miljon bilar i ormgropstrafik
uråldrig visdom sofisk insikt den esoteriska urkärnan
det urbana moderna förenas med det eviga sakrala
i ett kataklysmiskt virrvarr av intuitivt upplevd självmotsägelse - i mig. 

     jag bränns till aska
     inför denna mäktiga uppenbarelse,
     denna ackumulering, anhopning,
     av värdefull kunskap,
     så som Semele förgick
     i den grönblåa eld
     som omsvepte Zeus
     i teofanisk explosion.

den gamle mannen lägger sig för att sova
       men vaknar snabbt, ängsligt
när staden utanför sjuder som tystast,
som en långkokande kittel av plast och betong:
     "jag kan inte sova",
     "jag kan inte längre sova".

jag gråter hela tiden
under nådeportens majestätiska valvbåge
     där jungfruns föräldrar
     förälskade sig djupt
     på branten till morgondagens första ljus. 

jag tänker,
     "är detta på riktigt, eller möter jag mitt idealsjälv?"
     vad är den gamla mannen, en symbol?
     jag kommer fram till att det är mitt idealsjälv -
     och vaknar.

jag har varit med om något fantastiskt.
     jag har mött mig själv -
     den självförverkligade.

människan är ett öppet sår
     och blöder vidare
     tills det läker, eller infekteras.
livet och döden
är ett outgrundligt motsatspar
men åtminstone en måttlig tugga
av denna levande paradox
    serverades mig
          i denna märkliga dröm.